Ирина Быстрова - Шуточки жизни

• Название: Шуточки жизни
• Автор: Ирина Быстрова
• Издательство: Центрпо-лиграф
• Жанр: Современные любовные романы
• Год: 2006
• ISBN: 5-9524-2328-0

Знакомство с новым начальником в один миг вернуло Ольгу на пятнадцать лет назад, в то время, когда она была застенчивой мечтательной студенткой, как-то в романтическом порыве решившей… Нет-нет, о том прискорбном событии Ольга Николаевна вспоминать не хотела! Она надеялась, что и Максим Александрович тоже забыл глупый эпизод студенческих лет и не узнает в своей деловитой и знающей подчиненной героиню анекдотичного происшествия. Ольга решила держаться от нового шефа на расстоянии: зачем дважды наступать на одни и те же грабли? Но жизнь – непредсказуема и готова сыграть с Ольгой очередную шутку.

---

– Хозяин BMW?

– Да.

– Нужно ехать?

– К сожалению. – М.А. разводит руками. Игорь сочувственно прищелкивает языком.

– Может, закинете ключи, да?.. – Великодушию Игоря нет границ. – Нам по пути?

М.А. усмехается:

– Боюсь, нет. Подходит наша очередь.

– Тогда до завтра? – М.А. быстро натягивает свой плащ.

– До завтра, – отвечаю я. – Спасибо большое за театр.

– Не за что. – М.А. бросает взгляд на переминающегося с ноги на ногу Игорька. – Будьте готовы завтра к девяти.

– Хорошо.

Он кивает на прощание Игорьку и уходит. Я медленно застегиваю плащ и смотрю ему вслед.

– Ну что, – подгоняет меня Игорь, – помчались.

– Помчались, – повторяю я.

Странное ощущение мучает меня – как будто меня надули.

Глава 13

После общения с Игорьком у любого нормального человека появляется чувство, что он в этой жизни ничего не видел. Игорек за свои неполные тридцать пять лет умудрился увидеть и пережить все. Таково его жизненное кредо: «Бери от жизни все. Лучше хорошее, но если не получается, тогда то, что дают».

Укрепив зеркальце так, чтобы на лицо мое падало утреннее солнце, я накладываю макияж и перебираю в памяти события вчерашнего вечера.

– Колись, по какому ты тут делу, – спросила я Игорька, как только мы покинули театр.

– Да так, – небрежно повел плечом Игорек, – пишу теперь для одной газетки, вот нужно было осветить мероприятие…

– Пишешь? – перебила его я.

Журналист. Игорек нынче подвизался журналистом-фрилансером. Ну, разумеется, журналистом мы его еще не видели. Я покачала головой, с восхищением разглядывая его:

– Потрясающе!

Игорек польщенно улыбнулся. Не всегда мне было понятно, для кого он старается больше, следуя своему жизненному кредо: для себя или для прочей аудитории?

– Хорошо платят?

– По-разному.

Что означает работу не на одну газетку.

– Но все равно в целом?

– Не очень, – неохотно признается Игорек.

И это тоже в его стиле. Он никогда не пытается изображать из себя крутого. Если по воле случая ему удается выглядеть покруче прочих, то это приятно, но чтобы самому напускать на себя важный вид – нет, это не его амплуа. Поэтому обычно на прямой вопрос Игорек дает такой же прямой ответ. Словом, ничто в мире не меняется – даже стремящийся все успеть Игорек узнаваем.

– Что будем делать? – интересуюсь я.

– Закатимся куда-нибудь. – Игорек принимается озираться, выискивая глазами такси. – А что за кадр?

– Кто? Максим?

– Да.

– Замдиректора, если тебя интересует его должность.

– И все?

– И все, – уверенно отвечаю я.

Игорек – пройденный этап в моей жизни. Хватит мне Димки, который в курсе моих личных дел. Одного мужика-советчика вполне достаточно для девушки. Плодить их ни к чему. Того и гляди, запутаешься.

Игорек машет рукой, останавливая такси.

– И куда мы? – спрашиваю я, забираясь в салон.

– Поужинаем у знакомого в баре. Не против?

– Не против, – вздыхаю я, сообразив, о каком знакомом идет речь.

Несколько лет назад Игорек решил испробовать себя в роли бармена. Развлекался он этим недолго, но успел приобрести друзей, готовых в любое время суток обогреть его, накормить и напоить. Ближайшим к нам оказался Сергей, которого я со времени своего последнего визита в столицу откровенно недолюбливала. Любитель распускать руки, губы, глаза и язык. Язык – чтоб вы ничего такого не подумали – в смысле нести всякий бред.

На мое счастье, была не его смена. Мы посидели с Игорьком, потрепались обо всем понемногу, и он отвез меня в гостиницу. Высаживаясь из такси, я подумала, что готова взять назад свои слова об узнаваемости Игорька. С момента, как мы сели за столик в баре, и до того мгновения, как он прощально махнул мне рукой у дверей моей гостиницы, я общалась с Игорьком обновленным. Обновленным до такой степени, что с трудом отгоняла непрошеные мысли о том, что меня, собственно, связывает с этим парнем? И стоило ли ради этого бросать на произвол судьбы М.А.?

– Ты какой-то квелый, – сообщила я ему в середине первого бокала вина. – Что-то случилось?

– Нет. – Он удивленно взглянул на меня.

– Обычно ты не такой.

– А какой? – усмехнулся Игорек. – Мальчик «перекати-поле»? Ты не забыла, что мы уже все постарели?

– Я считала, что только повзрослели.

– Увы.

Я сделала еще глоток вина и уже внимательнее вгляделась в Игоря. Это было удивительно. Мне всегда казалось, что Игорек состарится последним из нас. Такой ритм, такая жажда жизни. И что? Надолго ли его хватило? А может, это всего лишь настроение?

– Да брось ты, – я скорчила гримаску, – ты, видно, не с той ноги сегодня встал.

Он серьезно посмотрел на меня. Взглядом, которого никогда ранее у него не замечалось. Глазами, в которых не скакали чертики. И улыбнулся при этом улыбкой, в которой были назидание и снисходительность, усталость и умудренность. «О черт!» – ужаснулась я и сказала:

– Хей! Такого не бывает!

– Ты о чем? – Игорек непонимающе уставился на меня.

– Не бывает, чтобы за какие-то три года человек изменился так, что теперь его не узнать.

– Правда? – Игорек насмешливо улыбнулся.

– Но ведь я-то, – с опаской проговорила я, – я-то не изменилась? Или как?

– Ты? – Игорек посоображал пару секунд и ответил: – Нет, ты не изменилась. Если, конечно, ты не имеешь в виду цвет волос.

Я с трудом перевела дыхание. Я не имела в виду цвет волос. И фасончик костюма не имела в виду. Меня волновало одно: по сути своей я осталась прежней или уже успела превратиться в жуткую мымру и не заметить этого? Если бы произошло последнее, я бы сочла свою жизнь закончившейся. Потому что во всех своих мечтах о будущем, сколько бы лет я тому будущему ни давала, я видела себя всегда такой, какой была в последние годы. Да черт с ними, с морщинами! Понятно, что от них никуда не денешься. И от лишнего жирка, и от пигментных пятен. Но вот эти глаза – я всматриваюсь в зеркало – они не должны измениться ни в коем случае. Что делать, если в одно чудесное утро я взгляну в них и увижу, что там – пустота, усталость и ни капли прежнего огня? Только пойти и повеситься.

Но сегодня с глазами все нормально. Недосып, конечно, в них светится, но чашечка крепкого кофе способна и его отогнать подальше. Я прохожусь щеточкой по бровям, улыбаюсь своему отражению и поворачиваюсь к столику, на котором стоит поднос с завтраком. Так редко удается попасть в командировку (честно признаться, впервые за шесть лет работы!), что я решаюсь на «разгул» и заказываю завтрак в номер. Кофе, молоко и м-мм… Круассаны… Самые мягчайшие и ароматнейшие круассаны в мире. Я вспоминаю наш разговор с М.А. о путешествиях в большие и малые города России – если там будут подавать такие же завтраки, то я не вижу причин, почему бы мне не посещать их.

Растянуть трапезу больше чем на пятнадцать минут не удается – в голове все время вертится прощальное напутствие М.А.: «Будьте готовы завтра к девяти». Я уже одета, причесана, вот только надо почистить зубы после еды. Я бегу в ванную, попутно гадая, каким образом меня сегодня собираются доставить в офис. Наверное, пошлют за мной кого-нибудь из среднего и чрезвычайно юного персонала…

– Можно? – внезапно слышу я сквозь шум воды.

– Да-да, конечно, – я поспешно рисую себе губы и выглядываю в коридор.

Уппс!

– Здравствуйте, – растерянно говорю я.

– Доброе утро.

М.А. так же свеж и элегантен, как вчера на вокзале. В зеленоватом костюме, белоснежной сорочке и оливкового цвета галстуке. А вот мне не идут такие оттенки, с легкой завистью думаю я. М.А. внимательно разглядывает мою утреннюю физиономию. Ой, а где же мои камуфляжные очки? «Нет, – мелькает мысль, когда я, ни слова не говоря, бросаюсь к прикроватной тумбочке, – не быть мне разведчицей – забываю о самом главном!»

– Как настроение? – любопытствует М.А., вступая вслед за мной в комнату.

– Прекрасное! – Я цепляю на нос очки и поворачиваюсь к нему. – А у вас?

Он фокусирует свой взгляд в районе моей переносицы – и вдруг морщится с явным отвращением. Что это с ним? А может, у него просто болят зубы? Я смотрю на него с сочувствием.

– Нормальное, – отвечает он на мой вопрос.

– Как ключи?

– Ключи?

– Ну да, – напоминаю я, – ключи от квартиры.

– Ах, вы об этом… – Он машет рукой. – Все в порядке. А вы? Как провели остаток вечера?

И окидывает комнату внимательным взглядом. Как будто ищет что-то. Следы присутствия Игорька? Неужели? Я чуть не выпрыгиваю из штанов от возмущения. За кого он меня принимает? Неужели держит меня за дуру, не способную замести следы преступления? Впрочем, о чем это я? Преступления-то не было. И потом, преступления против кого?

– Я хорошо провела остаток вечера, – официальным тоном сообщаю я. – Спасибо.

М.А. пожимает плечами, как бы говоря: «А я-то тут при чем?» – и спрашивает:

– Вы готовы?

– Да.

– Тогда поехали?