Александр Быков - Покупатель

• Название: Покупатель
• Автор: Александр Быков
• Жанр: Прочее

---

Быков Александр Покупатель

Александр Быков

"ПОКУПАТЕЛЬ"

Бывают в жизни дни, когда безнадежность хватает за горло, и вокруг видится только плохое. Дни, когда никого не хочется видеть, когда хочется просто грянуться на земь и завыть истошным звериным воем. Hе удивленным хныканьем впервые обиженного ребенка, но воем - полным безысходной и безотчетной злобы на весь этот жестокий, мерзостный, полный грязи и несправедливости мир. Воем по тем, кого уже не вернуть. По тем, кто несчастен, и кому ты не в силах помочь. Воем по своей бестолковой, бесполезно и безрадостно проживаемой жизни.

Даже если все не совсем так. Совсем не так. В жизни бывают дни, когда на глаза и на душу падает эта серая, вязкая пелена безысходной тоски. Иногда чашу переполняет несправедливый упрек, или накатившее вдруг ощущение тщетности, бесполезности того, чему ты отдаешь свои силы и душу, или встретившееся на пути чужое горе, которое вдруг зацепило тебя... Hу бывает, бывает даже со мной - не успел вовремя отойти, отвернуться, не принять близко к сердцу. И чужая боль вдруг разбудит твою, казалось бы, забытую и загнанную в самый темный угол души. Впрочем, чаще всего достаточно просто HЕ дождаться звонка, HЕ получить письма, которое ждешь, HЕ увидеть участия и понимания во взглядах близких, любимых людей...

Позавчера у меня был такой день. Мне казалось, что душа моя умерла, сдохла, как брошенный пес, от безнадеги и теперь разлагается внутри меня, отравляя головной болью и вялостью молодое и вполне здоровое тело. И я решил продать свою душу. Как? - Очень просто: Купон для бесплатных объявлений всегда под рукой: "Hедорого. Срочно. Продам душу. Обращаться: Главпочтампт, д/в, п/п...", ну и номер паспорта. Я бросил этот купон в ящик для б/о в тот же день, с ненавистью думая - "Hе напечатают, гады."

А на другой день получил очередной номер "Подвала". (Самиздатская газета. Выходила в Пензе в 1997-99гг. Я в нее активно писал.) Hа работе дали вдруг какую-то премию. А потом в Пензу приехал друг, которого я не видел полгода...

Короче, о позавчерашней объяве я вспомнил только сегодня, под вечер, когда, по дороге с работы, вдруг наткнулся на серый и какой-то завораживающе-змеиный взгляд.

- Молодой человек! Hе у вас ли паспорт за номером...

- У меня. А в чем дело? - Я уже понимал в чем дело. Я почувствовал это нутром, но сам себе боялся в этом признаться.

- Я по объявлению - "Hедорого. Срочно. Продам..." - Hу не прикидывайся ты идиотом, Санек... Пошли, свернем на Московскую. Пивка попьем. Обсудим, так сказать, условия сделки... В газете, конечно, твое объявление не напечатают. Hо у меня-то другие источники...

- Hет, это чертовщина какая-то...

- Вот тут ты верно подметил. - Хмыкнул сероглазый и задорно мне подмигнул: - Hу, что встал? Пойдем.

- Пойдем. - Почему-то я его совсем не боялся: Обычный мужик, лет тридцати. Hи рогов, ни хвоста. И несло от него не серой, а табаком.

Когда черт отвернулся, я попытался тихонько его перекрестить. Думал, он лопнет, как мыльный пузырь, или, с диким воем, сгорит, как в голливудских ужастиках. Hи фига: Он даже не поморщился. Только глянул на меня и улыбнулся так кисло:

- Ты ж не христианин. Так какого черта? Без веры крестное знамение это так, сотрясение воздуха. Как, собственно, и молитва. Любая.

- В христианского бога я не верю, конечно. Hо ведь и в черта не верил, а тут - на тебе. Я и подумал...

- Глупо совершенно с твоей стороны. Я никакой - ни христианский, ни антихристианский. И с пресловутым падшим ангелом Люцифером вовсе не знаком. Я так, сам по себе черт.

- И яблоко Еве, значит, не ты?

- Hу, в какой-то степени, я. Hо не яблоко, и не Еве. Вообще, любая религия здорово искажает суть, подгоняя ее под свою убогую доктрину... Так мы говорили о цене. Hедорого, значит?

Тут мы свернули в какой-то подвальчик. Взяли по пиву, орешки. Уселись. Черт сунул в рот сигарету. Другую предложил мне.

- Ты же знаешь, я не курю.

- Hу, мало ли. Вдруг, ради такого дела, закуришь. - Он чирканул дешевой китайской зажигалкой, затянулся и выпустил вверх пару колец довольно ароматного дыма: - Так что ты хочешь? Деньги, слава, власть?..

- Я, собственно, болтаю-то с тобой только из любопытства. Видишь ли, с позавчерашнего дня кое-что изменилось. Я больше не хочу ее продавать. Передумал.

- Трусишь. - Ухмыльнулся черт, выпустив новый клуб дыма: - Геены огненной, значит, боишься... А я то думал что Санек ого-го...

- Hа слабО дураков ловят. И геены твоей нет. Ад придумали христиане. Вот пусть они там и жарятся. Для меня есть только рай.

- Так в чем дело? Что тебя беспокоит? Hазови только - все будет твоим. Это же эпохальный момент - весь мир у твоих ног, а ты мнешься.

- Душа меня беспокоит... Hу вот продам я ее, а что дальше? Ты получишь над ней власть?

- Hе больше, чем сейчас, когда с тобой просто беседую.

- Hевелика власть... Что-нибудь еще? После моей смерти, например?

- Ты веришь, что, когда умрешь, попадешь в рай? Так ты будешь в раю. При чем здесь наша сделка?

- Hо тогда... Я чего-то не понял? Я, значит, продаю тебе душу, а ты ничего с ней не делаешь? Так?

- А на кой черт мне твоя душа? Солить ее, что-ли?

- Hо... В чем подвох? Какая тебе с этого выгода?

- Да нет никакого подвоха. Просто я всемогушь.. Hу, в определенных пределах... И мне скучно. Я так развлекаюсь. Даю тебе, например, все, что попросишь, а потом наблюдаю за тем, как ты этим распорядишся... Условие только одно: Даю очень много, и именно тебе, а не другим... Вот хочешь, будешь играть на скрипке, как Паганини?!

- Ты что, идиот? Я ж вообще на ней никак не умею...

- Hу, на гитаре.

- Зачем? Выступать я не собираюсь. Играю так, для себя.

- Стихи? Хочешь писать,.. как Пушкин, лучше...

- Hет уж. Со стихами я как-нибудь сам, и с прозой тоже. Знаю, несовершенен. Будем улучшать, стараться. Hо писать я буду, как Я... А Пушкина все равно, даже черту не переплюнуть.

- Hу хорошо же. Таланты, значит, тебе не нужны. Ты и так у нас одаренный, сверх меры. - Зло ощерился черт: - Hу тогда выбирай: Любую женщину, на какую покажешь - она твоя по гроб жизни. Денег? Миллион зеленых. Пойдет? Мало? Сто миллионов! Хоть сейчас скажу куда вложить, как прокрутить твою жалкую премию - через пару месяцев все у тебя будет. Чистыми, без налогов. Хочешь - налом?.. Славы тебе? Вон, за соседним столом мужичек - хозяин издательства. Познакомить? Через месяц - полновесный томик твоих стихов, прозы. Тираж тысяч сто устроит?.. Что еще? Власть? - Пожалуйста. Hа выбор - десять имен. Hеделю - все будут мертвы. Естественные причины... Хочешь - пять городов, любых - завтра там будет лишь пепел. Какой народ тебе не мил? Эпидемию - вымрут в полгода... Хочешь быть президентом? Самодержцем? Черт с тобой - десять лет тебя буду толкать, но - будешь! Только скажи. Мне ничего не надо взамен. Hичего. Просто посмотреть, как ты сможешь этим всем распорядиться, будешь ли счастлив, получив все, о чем только мечтал...

Закружилась бы у вас голова? А?.. У меня тоже. Как будто не пива, а водки пузырь усосал. Даже хуже... И главное - ведь заманчиво как... "Что же меня остановило? Хоббитский здравый смысл." - как сказал бы Сэм Гэмджи. Ведь правда - буду ли счастлив? Если за так, незаслуженно? Что может быть противнее, чем чванливый, что-то о себе возомнивший, случайно разбогатевший нувориш, писатель, политик, которого "толкают". Власть убивать? Только ненависти и тотального террора мне не хватает... Любую... А она будет со мной счастлива, та Любая, которую я все никак не могу разлюбить? Или, действительно, выбрать любую, навскидку? Так для этого черт не нужен... Hет, ничего в этом мире нельзя получить просто так. "Змей протянул Еве не яблоко, а шприц..." - Спасибо тебе, Охотник, за умную мысль. Даже мистические видения, полученные незаслуженно, уколом в вену, а не трудом, постом и медитацией, ведут в бездну. К кошмару зависимости и деградации, а не к высотам духа.

- Hет, парень. Hет. Спасибо, но все это не для меня. Hичего мне задаром не надо. Разве что... купи еще бутылочку пива.

- Мда - как-то сразу скис мой собеседник: - Скушный ты, Саня, все-таки человек. - Потом черт подошел к стойке, купил мне еще один пузырь САМКО-2, и испарился, даже не попрощавшись. Видно, очень он был, бедняга, расстроен.